Мне твой голубь почтовый принёс эти строки письма-
В них ты пишешь, что время уходит, увы - безвозвратно;
И что, в общем-то, сердцу тоскливо сегодня, весьма,
Что как прежде всё мучает страх перед шагом обратно;

Что любовь, словно кошка, гуляет сама по себе,
И на твой огонёк мимолётно, конечно, заходит,
Но в такой многолюдной, и будто безликой толпе
Твоё сердце того - одного, всё никак не находит.

И что, в общем-то, жизнь не смотря ни на что удалась,
Что в работе успех, надоела уже заграница...
Что и дом и машина – мечта, и твоя, помню, страсть;
И внимания столько другим может только лишь сниться.

Но ночами всё чаще ты видишь беседку в тени -
Под ветвями берёз и склонившейся старенькой ивой.
И потухшие в парке ночном до рассвета огни,
В нём девчонкой себя зацелованной мной и счастливой...

Ну, а дальше размытые строчки солёной водой...
Приезжай и останься, прости, если сможешь и, точка.
А постскриптумом несколько строчек дрожащей рукой,
И, ты знаешь, у нас с тобой есть белокурая дочка...